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Je ne suis pas Chrétienne,
Je ne suis pas Juive,
Je ne suis pas Musulmane,
Je ne suis pas Bouddhiste,
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Je ne suis pas d’une Religion,
Je ne suis ni athée, ni agnostique,
Pourtant je suis Croyante,
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Je crois en la liberté, en la tolérance,
Je crois au partage, en l’espoir…
Car je suis libre de croire tout simplement.
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Neige
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C’est écrit noir sur blanc
Rien ne pourra lier la liberté
Rien ne pourra brider l’expression
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Je suis Charlie
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C’est écrit blanc sur noir
Nos mots ne resteront pas enfermés
Nos crayons ne se tairont pas face à cette agression
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Nous sommes Charlie
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C’est écrit noir sur blanc
Rien ne pourra nous arrêter de crayonner
Rien ne saura museler notre vocation
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Je suis Charlie
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C’est écrit blanc sur noir
Nos expressions seront à jamais notre liberté
Nos libertés resteront à jamais l’expression
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Nous sommes Charlie
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Neige
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Les jours où l’on meurt, où la vie est un leurre,
Loin d’être éternelle, elle peut être cruelle,
Elle est ainsi faite, avec son lot de défaites.
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Quand les ténèbres s’entendent,
S’installe lentement,
Pourrait-il en être autrement,
Quand les ombres attendent.
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Partir demain, sans un chagrin,
S’envoler pour enfer, et finir sous terre,
Sans s’autodétruire, mais juste mourir.
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Neige
Ce qui est, ce qui devait être et ce qui était,
Récolté en son sein, à son unique dessein,
Au recueil de l’office, pour célébrer cette propice.
Venant de la vie, pour cette non-vie,
Éveillée par l’union, de ces trois vermillons.
Mortel et éternels, libéreront la non-mortelle,
L’éphémère condamné, à tenir en épée,
Ce miroir brisé, et cette lame effilée,
Car c’est ainsi qu’elle doit être, et de nos rêves, apparaître.
Coulant dans leurs veines, la coupe en sera pleine,
Et sur le tombeau s’écouler, alors elle sera libérée.
Car elle est leur vénérable aînée, mon enfant tant désirée.
Ainsi sera la venue, de celle tant attendue,
La perfection du miroir, à la lame sans espoir,
De tous ceux qui la désirent, certains au point de périr,
Et dans l’oubli onirique, à l’aspect féerique,
Partir cauchemarder, pour mieux l’évoquer.
Mais elle ne dort pas, rien qu’un sommeil las,
Attendant cette faim, d’une libération sans fin.
Ce qu’elle est, un miroir de faits,
A se repaître, de ce qu’elle aurait dû être,
Et pourtant il subsistait, de ce qu’elle était.
Lame mortelle, devenue immortelle.
Ils seront tous ici, pour célébrer cette officie,
Posé en son centre, le calice sera l’antre,
De l’assemblée des vermillons, qui déborderont à l’unisson,
Sur les gravures le nourrir, et de l’enchantement mourir.
Le rêve les appellera, alors qu’elle se lèvera,
Le temps n’aura plus court, et les bruits seront sourds,
Mais la lumière se fera, quand sa faim s’apaisera.
Car c’est pour les préserver, qu’elle sera vénérer,
Mais aussi me chasser, moi qui l’ai créée.
Un poème retravaillé…
Gravé à son nom, son seul bijou pour la nuit,
Animal à genoux, elle lui a obéit.
A la laisse, guidée, sur l’herbe de ce jardin
Où il profitera d’elle jusqu’au petit matin.
L’emploi de sa bête, de son utilisation,
C’est ainsi qu’il choisit, sans qu’il y ait de violation.
Au gré de son envie, la prend sans ménagement
Et sous une clameur, il s’enfonce profondément.
De son membre durci qui glisse entre ses fesses,
Juste son caprice, à se foutre qu’il la blesse.
Ainsi chevauchée, baisée à l’en faire gémir
Sous les étoiles, la domine pour son seul plaisir.
A sa peau satinée et cette caresse sans fin,
Son corps étendu sur la rosée du matin
Elle en frissonne encore d’un désir assouvi,
Et ne peut oublier ses plaisirs interdits.
Neige
Dans les ombres, silencieuse,
Lentement à sa toile et sa faim,
S’approche, la noire vénéneuse,
Et de ses proies, c’en est la fin.
Petite au hurlement d’effroi,
Pétrifiée à la vue de cet assassin,
Son refuge est alors le bois,
Laissant la bête à son festin.
Au triste après-midi d’automne,
Délaissant la maison abandonnée,
Ses peurs qui résonnent,
Et ses visions empoisonnées.
Aux profondeurs de sa forêt,
Affamée de ses champignons,
Qui jouent des âmes et de ses aspects,
Délient les voies de la perception.
Petite chute, on rejoint les esprits,
Bercée de doux parfums et illusions,
De ses vérités et non de ses tromperies,
A l’unisson de cette union.
Neige
Quand vient la faux, l’horreur résonne
Et sur ses os, je m’abandonne
A la lecture de ce manifeste,
Et la signature de ce pacte funeste.
Aux angelins, des ailes sombres,
A ses desseins, un récit d’ombre,
Et au fil des pages, cet avenir funèbre,
Qu’on me présage dans les ténèbres.
Sur une couche en pin ou bien en ronce,
Elle vit son déclin et la plume renonce,
A ses courbes teintées plutôt grotesques,
Et ces lignes empruntées des plus dantesques.
La mariée danse à l’ombre des candélabres,
Sur un rythme dense pour cette valse macabre,
Quand sonne l’hécatombe, la mort accueille,
Cette jolie tombe et son cercueil.
Neige
L’avarie
L’envie dévorante de ses souffles enchaînés
Réveille mon âme à ses folles attentes
Il se peut même qu’elle me soit destinée
Mais promise sur l’autel des ventes
L’orgueil
Les scènes jouées de ses fausses ardeurs
Aiguise mon orgueil à ses appels actés
Il se peut même que j’en sois l’auteur
Et promis aux péchés de la vanité
L’envie
La robe entêtante de ses généreux calices
Saoule mon sang de ses avances impies
Il se peut même qu’elles soient propices
Ou promises aux palais des envies
La luxure
L’hymne enivrant de ses chants indécents
Éveille son corps à mes regards envieux
Il se peut même que j’en sois l’amant
Mais promis à un destin licencieux
La gourmandise
Les formes généreuses de cette belle hôtesse
Grise son être de ces douces saveurs
Il se peut même qu’elle soit ivresse
Et promise au buffet des douceurs
La colère
Les râles sourds de ses autres plaisirs
Réveille en moi un torrent volcanique
Il se peut même que je sois satire
Et promis à des excès colériques
La paresse
La courbe lasse de ses reins charmeurs
Sommeille en elle la paresse reine
Il se peut même que je sois pêcheur
Et promis aux chants de cette sirène
Neige
