Partir

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Les jours où l’on meurt, où la vie est un leurre,

Loin d’être éternelle, elle peut être cruelle,

Elle est ainsi faite, avec son lot de défaites.

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Quand les ténèbres s’entendent,

S’installe lentement,

Pourrait-il en être autrement,

Quand les ombres attendent.

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Partir demain, sans un chagrin,

S’envoler pour enfer, et finir sous terre,

Sans s’autodétruire, mais juste mourir.

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Neige